Елена Безрукова
Босс вдруг положил свою большую и горячую руку на моё колено и мягко сжал. К щекам тут же прилип жар. Это было неожиданно и…неуместно. Мы ведь в офисе! — Что вы делаете, Станислав Сергеевич? — нервно спросила я, когда его рука заскользила выше, поднимая юбку на бедре. — Непонятно? — мягко, но настойчиво он толкнул меня на кожаный диван. — Только давай без сцен. Я хорошо заплачу за услугу. Сколько ты хочешь? Мой новый молодой босс нравится мне и без этого. Только я...
— Да, я виноват. Но хочу вернуть всё обратно. — Невозможно склеить разбитую вазу. — Ты не сможешь меня простить? — Нет. Ты меня предал. Растоптал. И наш ребёнок не будет расти рядом с таким вот папой-предателем.— Всё можно простить, если захотеть. Назови свою цену. Что мне сделать, чтобы ты меня простила? Я сделаю всё, что угодно. — Нет таких вещей, Егор. И я не товар в магазине, чтобы иметь какую-то цену. Оставь меня в покое. Я уже была твоей женой, у тебя шансов...
