Не бойся, папа, мы тебя перевоспитаем!
— Руслан Каримович, там в приемной какие-то дети, — заглядывает в кабинет секретарша с растерянным видом. — Что за дети? — разворачиваюсь к ней вместе с креслом, все еще мечтая о чашке крепкого эспрессо. Вилена мнется, и это на нее совсем непохоже. — Вам лучше самому посмотреть, — выдает она наконец. Удивленно приподнимаю брови. — Да что на них смотреть? Я что, детей не видел? Это наверное дети кого-то из наших сотрудников. Вы обзвоните отделы, может они заблудились. — Они говорят, что они ваши, — выпаливает Вилена и отводит глаза. «Чьи они, говорите?» — хочу переспросить, но наружу вырывается совсем другой вопрос. — Подождите, так их... много? — голос подводит, получается достаточно хрипло. — Сколько? — Трое, — так же хрипло отвечает Вилена и сглатывает. Стремительно поднимаюсь из своего генерального директорского кресла и сцепляю руки за спиной. — Пойдемте, Вилена Дмитриевна. Покажете мне ваших МОИХ детей! — говорю ледяным тоном и чеканя шаг выхожу из кабинета. *** Они сидят на диване в ряд — два мальчика и девочка. Мальчики по бокам, девочка между ними. И если парни одного возраста, то девочка младше. Она младше! Да она вообще мелкая. — Вы чьи? Как вас зовут? Где ваша мама? А главное, кто она? И следом от самого себя прилетает мысленный хук справа. Ты не видишь, кто их мама? Разуй глаза, Каримов! Парни — вылитый тесть. Но больше всего меня кроет, когда смотрю на мелкую. Эта девочка просто моя копия. Стопроцентный Руслан Каримович Каримов.
