Вернуть любимую. Чужой кавказский муж
Его рука ложится на моё запястье. Обжигает... Клеймит. Мы оба - уже не здесь. Нас обоих швырнуло в наше прошлое. Болючее и неправильное. - Пошли! - цедит он, едва разжимая зубы, не замечая, что на нас смотрят. Ему сейчас ни до кого. Но судя по реакции Бахтияра, он не знал, что я жива. Он не ждет, что я отвечу. Просто вытаскивает сначала из-за стола, за которым идёт застолье, а потом - и из дома. Я чувствую, что кипит. Бахтияр всегда был взрывным. Он тащит меня в сгущающихся сумерках. Дальше и дальше от дома. Приводит в увитую виноградом беседку. Резко разворачивает к себе, обхватывает моё лицо ладонями. - Ты жива... - шепчет, как будто не верит. Вроде бы спокойно, как-то потерянно. Но следом происходит взрыв: - И как тебе было потешаться надо мной, прикидываясь мертвой, лживая дрянь?!
