После развода. Прости за боль, любимая
— Это правда? — О чём ты? — О том, что твоя любовница родила тебе сына ещё год назад. Он не отвечает сразу. — Кто тебе сказал? — Значит, правда. Я сжимаю телефон так, что экран впивается в ладонь. Там фотографии. Он, младенец, та самая женщина с торжествующей улыбкой. Почти счастье. Только я в него не вписываюсь. — Я не хотел, чтобы ты узнала так, — произносит муж ровно. — А как ты хотел? На мой день рождения? Под бой курантов? После того, как я ещё раз пройду ЭКО? — Не перегибай. — Это я перегибаю?! Голос срывается, но я уже не могу остановиться. — Я десять лет слушала, что нам просто не везёт. А ты, оказывается, прекрасно можешь делать детей. Просто не со мной. Он делает шаг вперёд. — Успокойся. — Не смей мне приказывать. — Я твой муж. — Нет, — качаю головой. — Ты просто мужчина, который слишком долго пользовался моей любовью. Наутро я подам на развод. А очень скоро меня ждёт самая жестокая насмешка судьбы…
